Nous sommes les restes, la cire sèche,
les économies de bouts de chandelles

que d'autres n'ont pas brûlées entières.

J'ai moulé mon corps combustible

en enfant de la rue, en fille aux allumettes,

et pour me chauffer dehors, libre,

je brûle, fragile, pour sentir mes doigts.

Tu trouve ça mignon, le feu, tu veux prendre

me fondre jusqu'au centre,

brûler mon corps par les deux bouts

me souffler bougie d'anniversaire

tuer encore les flammes qui dansent,

tout pour tes vœux, mon corps ton présent

pour le plaisir, mais juste le tien, superficiel.

Tu profanes le feu sacré des guerrières

allumé sur les braises de nos villages pillés,

ceux ou nous avons appris l'amour et la rage

et que nous gardons ensemble, solidaires.

Brule.