Ma respiration siffle aiguë, joyeuse,

dans ma boule de scaphandre faite de savon aérien

et derrière les jolis reflets nacrés, iridescents

des savoirs qui effleurent sensuellesens mes bulles fragiles

doux comme des scalpels froids.

Dans mes boules de cristal, les détonations successives

des métaphores aux alvéoles, tout implose

le liquide visqueux coule sur mon visage, lentement

je manque d’air apprivoisé; j’étouffe pour naître.

Pour naître.

Pour voir la beauté dans la musique des râles.

Pour tisser des fils du silence de quoi hurler

et vivre.